A CASA DOS MEUS SONHOS



Foto: Vitoria Mitisuyo Wada



Na casa dos meus sonhos:

três filhos e um cachorro.

Eu trabalhando diante de um jardim,

vigiando as crianças vindas de mim.

O tempo correndo único.

Pausa, se havia,

lápis parado no ar:

um projeto a desenhar,

um poema a escrever,

uma historia a contar.

Tudo se resumia

na maneira de olhar.

Eu bordava o futuro,

acreditando no meu tear.

(do livro - "O OLHAR AZUL DE PEDRO")

POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR - Primeiro Livro







Ninho da sabiá na árvore do nosso quintal
Foto:   Lúcia Gomes

Penso que a vida

às vezes

se esvazia de sentido

e assim...

água no ralo

se esvai

no precipício

talvez seja

o início

o pio triste

da ave

na solidão do ninho

                                                                                       

                                                                                  

                                                                                   



POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR - Teceiro livro

Meu amor se debruça na janela

para sentir o perfume do quarto

a espalhar o teu cheiro

pelas plantas, flores, matos.

E se volto o olhar para dentro

a procurar-te na cama,

meu olhos águam o jardim

pois só te encontro em mim.

A quaresmeira do nosso quintal
Eu plantei a árvore em frente a janela do teu quarto, como pediste
Foto: Lúcia Gomes

Eu te amo, meu Pedro

POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR - Primeiro Livro

O outono chegou, meu amor.

Pétalas de quaresmeira
Foto: Lúcia Gomes

As folhas cobrem o quintal

As flores de maio floriram,

devem achar o ideal

Não nasci para este mundo

de rancores e de dores,

onde as serpentes rastejam,

incomodam-me com rumores

Não sei se sou a dona
do amor  a do amar,
como escrevestes em versos,
querendo de mim falar

Fico feliz em saber
que você se sentia amado,

desde criança falavas

ser meu menino adorado

"O Senhor deu-me a língua adestrada

para que eu saiba dizer" (Is 50, 4-7)

Creia, gosto de falar

do meu amor por você

Hoje meu corpo é um altar

dia e noite a rezar.

Tens as chaves do céu:
abre a porta para eu entrar

POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR - Primeiro Livro

Eu não canto porque o instante existe

Samambaias na árvore do quintal

Foto: Lúcia Gomes

Não canto porque não sou pássaro

Sou uma ave perdida

Batendo de galho em galho


Minha vida incompleta
Minha vida interrompida
A tempestade e suas águas
Desmantelando o meu ninho

Não sou alegre, sou triste 

E se ainda escrevo versos
É para tornar eterno
Meu amor pelo Poeta

A noite orvalha as folhas
O frio veste casacos
Eu tento colar os cacos
Do meu corpo alquebrado

Faço um colar de contas

E conto todos os dias

Meus momentos, meus instantes

Para encontrar meu menino

Lembro de uma rolinha

Que debaixo do temporal

Não abandonou o filhote

Na árvore do meu quintal

Um dia não mais a vi

Encontrei o filhote morto

Deixei-o quieto, deitado

Ela no muro espiava

 

Recolhi-me no meu quarto
Na minha solidão calada
Procuro o rumo da ave
Para que possa guiar-me


POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR - Primeiro Livro




Foto:  Pedro Gomes



A chuva lá do quintal
Traz um pouco da incerteza
Não das águas que são bênçãos
Da amiga natureza

Nem do barulho que faz
Escorrendo sobre as folhas
Mas são as janelas fechadas
Ocultando o adiante

Gosto de olhar para fora
Os pássaros no seu voo
As flores que desabrocham
No leva e trás desse pouso

As portas ficam trancadas
Para os pingos não respingarem
Sinto-me enclausurada
Como a alma aprisonada

Então abro o caderno
Pego o lápis, as lembranças
E transformo a minha dor
Numa vida de esperança

Deixo aos versos seu destino
Sou instrumento, não interfiro
Eles que façam a jornada
Da minha vida roubada

Eu queria escrever um poema de amor

Eu queria escrever um poema engraçado

Eu queria escrever um poema tão sensual

Foto: Lúcia Gomes

Que só de ler eu ficasse molhada

O meu amor engraçado sensual

Inundaria a casa

Deixando a família louca

Pegando panos, vassouras,
Colocando os cachorros
Em cima da cama

A enxurrada cobrindo a rua de lama

Como voltar ao tempo
Em que o quintal enchia?
Nós parecíamos faxineiros,
Enxugando a água que subia.
O pior de tudo é que ríamos
Da nossa própria folia

Arquitetei obras
Realizei planos
Joguei fora as sobras
Dos meus enganos

Minha alma me procura pela rua

Não sei mais escrever o amor
A graça transmutou-se em garça,
Procurando no esgoto do rio Rainha
As framboesas da minha infância
A minha irmã e o meu filho vivos

Minha sensualidade é uma camisola branca

Que amanhece sozinha

Largada no travesseiro

POEMAS PARA PEDRO MEU AMOR - Primeiro Livro

Pedro, meu filho amado,

No jardim de casa
Foto: Lúcia Gomes

Nunca pensei na vida

Que antes da minha

Seria a tua partida

Os dias passam arrastados

A ordem da vida se inverte

Como um filme ao contrário

O final, o cabeçalho

Meu amor, te quero tanto

Como um abraço apertado

Escutando a respiração

Sentindo o teu coração

O lume da vela acesa

Ilumina meu jardim

Da janela do meu quarto

Tenho você junto a mim

Eu vi uma borboleta

Tirando rasante das flores

Foi hoje, de manhã cedo

Mandei por ela um segredo

Diga ao meu filho Pedro

Que, para mim, ele está vivo

Porque enquanto eu existir

Seremos dois num sorriso



E mesmo que eu guarde no peito

Uma dor inigualável

Farei transbordar em bênçãos

Tudo o que em mim deixastes



Sereno Wake

Hidden in the foliage
... of thin sheets of raffia
to protect the lives
without allowing the stolen
my beautiful thrush
built a nest often

unable to undo
                                                                                                      Robin's nest built in raffia palm 

The eggs off the thrush

Three eggs there arose
heated with love
nurturing small beings
kept secret
cultivating the first trill
the day by waking

The serene waking
the sun each day
together the three small
returned my gaze
to me that
one day
also dwelt
my nest

.

The offsprin off thrush

There were many time
palms buckled up
from one side to the other
but nothing has crumbled
the perfect balance
branches intertwined
worked on a loom

Photos: Lucia Gomes

A tarde que não floresce e demancha-se em chuva pela mata,

umedece minha alma já cansada da friagem dos dias nublados,

das bocas caladas, dos lábios cerrados: palavra não escrita.

Há apenas o anoitecer diário, a inapetência para sair da cama

e atirar o travesseiro para o lado, lençol esparramado.

Os caminhos exercitados pela casa no ir e vir repetidos,

flagram os passos sem rumo, sem estrada, sem ter onde ir.

Todas as ruas tornaram-se desertas, janelas fechadas para o olhar,

veneziana sem pupilas que cobiçam descobrir o viajante a caminhar.

Portas que se fecham sem tramelas, chaves derrubadas no pote,

nada a encaixar-se em fechaduras emperradas, pelo tempo enferrujadas.

A casa sozinha adormece sem o ressonar suave das mãos,

o espreguiçar-se dos animais nos tapetes, os ninhos por abrigar:

galhos que esperam sozinhos o pouso dos dias floridos a cantar.

Sobrados floridos

Foto: Lúcia Gomes

Passeio

                                                                                   (Marcelo,
                                                                                   as nuvens desarrumaram as estrelas.
                                                                                   Não posso arrumá-las como pediste.
                                                                                   Dou-te um poema. Serve?)
                                                                                  

                                                                                     

o tempo roda
                     na roda
                     do velocípede

              o sol é claro em teu rosto
                                                    rosto sem tempos

                                  pequeno menino

                      mas vamos juntos

                                                    tu inocente
                                                    tu sem conceitos

                                         e eu com defeitos
                                         angústias de tempos
                                         misérias, injustiças

                      mas vamos andando

                                          e eu vou acreditando

                                                    que o teu pé no pedal
                                                                             é o passo
                                                                             questionando o esquema
                                                    que o teu sorriso é
                                                                               a denúncia exata
                                                                               de haver tristeza
                                                     que o teu tombo
                                                                               tua boca sangrando
                                                                               são como meus sonhos
                                                                               minha boca em silêncio
                                                      que a tua mão no chão
                                                                               arranca da terra
                                                                               o perfil
                                                                               o traço da insatisfação

                      mas vou aprendendo

                                                     um pouco contigo
                                                     um pouco comigo

vou crendo que um dia
minha poesia
palavra-instrumento
produzirá reformas
nas antigas formas

então
meu pequeno
eu abrirei um livro de histórias
de novas Histórias
e viveremos as páginas
de um novo mundo
de meninos livres.




(poema publicado originalmente na Revista VEREDAS - Revista de Letras e Artes - Osaco, 1977, na primeira página. Ilustração de Nelson Calazans; não foi possível reproduzir.
Lúcia da Silva Gomes tem 21 anos. Poeta e contista, colaborou com as revistas "Inéditos" e "Saga", e os jornais "Tribuna da Imprensa" e "O Estado de Santa Catarina", entre outros.)



Nota da autora: esse poema foi escrito aos 19 anos para o meu sobrinho Marcelo Gomes de Queiroz, quando ele tinha dois anos e pediu-me para arrumar as nuvens porque elas tinham dessarumado as estrelas.
Hoje, dia 19 de fevereiro, Marcelo faz aniversário. São esse momentos felizes o que de melhor posso ofertar.

Marcelo
Foto: Lúcia Gomes

                                                                                       

                                                                                 

POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR (terceiro livro)

 "Damas da noite"
Foto: Lúcia Gomes

A noite penetra minhas entranhas                                    

como uma estranha a invadir meus segredos.

Encolho-me nublada,

ante o salpicar de estrelas.

Agarro o travesseiro a apertar o amante,

cuja ausência perdura no meu peito.

Beijo delicadamente a fronha

enquanto as unhas riscam o leito.

Nem a brisa a trazer o perfume do quintal

ameniza a dor exalando pelos poros.

O suor escorre pelos dedos,

as lágrimas descem pelo solo.

Ao amanhecer pisarei na poça,

escorregarei cama a fora.

O dia começará com cheiro de café

e a incerteza de onde por os pés.

Sereno despertar

Ninho da sabiá construído em plameira ráfia

Escondido nas folhagens
das finas folhas de ráfia
para garantir a vida
sem permitir que a roubassem
minha linda sabiá
construiu um ninho raro
incapaz de desmanchar












Os ovos da sabiá



Três ovos ali surgiram

aquecidos com amor

nutrindo pequenos seres

guardados em segredo

cultivando o primeiro trinar

do dia por despertar

O sereno acordar

para o sol de cada dia

juntos os três pequenos

voltaram o meu olhar

para o que de mim

um dia

também habitou

meu ninho



Os filhotes da sabiá



Foram muitos os temporais

as palmeiras vergaram-se

para um lado e para o outro

mas nada desmoronava

o equilíbrio perfeito

dos galhos entrelaçados

num tear bem trabalhado

                                                                                     



Fotos: Lúcia Gomes

                                                                                                

                                                                                   



                                                                                                                  

Rua João Borges
Foto: Lúcia Gomes

Rua silenciosa
Rua estranha
À noite a percorro sem medo
Não tenho medo de mais nada.

Escuto os vizinhos, cuja voz ferina
Lançam calúnias, como fagulhas.
O outro é um ser estranho
Que coloca lixo nas calçadas

Madrugadas silenciosas

Minha vida caberia num bule de café
Minha vida caberia na pequena xícara
Em que meu filho Pedro
Aquecia o peito nas manhãs de frio

"Ninguém faz café como minha mãe"

Pelas calçadas os ratos caçam as sobras
Da falta de educação acumulada nos restos
Nos dejetos, no cheiro de urina dos cães e seus donos
Na cidade que apodrece.

Como admiro o varredor de rua
Ao dar-me bom dia todas as manhãs
A mesma vassoura e pás silenciosas
Ele junta as folhas da minha alma.
Não sei se um dia vou florir novamente

Não quero saber
Desejo esticar o meu corpo cansado
Como o cachorro a espreguiçar-se ao sol
E adormecer aquecida

Talvez não queira acordar
Talvez queira ser esquecida
E assim como passam as estações
A vida brotará das minhas mãos

Folhas de quaresmeira no chão do quintal
Foto: Lúcia Gomes

bromélia da árvore do quintal - bebedouro de pássaros

O sabiá que nasceu no quintal e resolveu voar pela casa

Lúcia, Pedro, a cachorrinha do Pedro e os filhotes





As estrelas nascem e morrem

Dizem os cientistas

Transformam-se em poeira

Jogadas no infinito

Quando ando pela rua

Olho para o céu estrelado

Penso nas estrelas mortas

E em suas mães desesperadas

Sei que ninguém se dá conta

Do céu ou das estrelas

Olham para os postes da rua

E os mosquitos da dengue

Os mosquitos são das libélulas

Que deles se alimentam

Assim eles se libertam

Da sua inferior existência

A noite acende a luz das casas

Onde os homens assistem sentados

A vida reinventada

Por outros homens letrados

Eu mastigo a morte com os dentes

Aperto as mãos com furor

Parto o lápis, risco os versos

Solto gritos, rasgo o verbo

Lúcia quer dizer luz

E minha luz é meu Pedro

Cremado virou pó

É poeira das estrelas



O colo mais gostoso do mundo
Lúcia, Pedro e a cachorrinha do Pedro

E o amor se fez verbo
E o verbo se fez carne
Eu, tu, ela, ele
Não conjugamos mais nada

Constituímos um retalho

Que ponto mal feito,
Diria minha avó
Nunca conseguiu-me
Ensinar-me croché

Não levo jeito para tecer

Já escrever...
Há quem diga que levo
Não é verdade
O Poema me leva

Escrevo porque a vida não basta

Disse uma vez a um amigo
Hoje como a vida me bastaria
Juntos, nós dois,
Eu e o meu menino

Uma manta somente abrigando a família

E minhas mãos que não souberam
Empunhar uma agulha
Sabem riscar com presteza
Uma palavra fagulha

Pedro, meu filho, meu amor

Eu já não consigo conter

O que de mim transborda

Inunda a casa de água

Escorre pela porta

Ser silêncio o tempo todo

Remoer minhas entranhas

Guardar no peito a ausência

Dos vazios que encontro

Se as roupas no armário

São teu cheiro, tua lembrança

Vazio o armário é

Tua presença gritando

Minha boca já não segura

A lentidão destes passos

Se grito pra dentro, ecoa

Nas cavernas dos meus ossos

Um vozerio estrondoso

Se esbarra no meu peito

Tapo os ouvidos e escuto

O silêncio faz barulho

Foto tirada por Pedro Gomes na Argentina



        

Quando o sol se esconde

atrás da montanha

eu vejo que minha dor

é maior que a Cordilheira dos Andes

nada será como antes

levanto no meio da noite

corro para o teu quarto

e te procuro na cama

no meio da madrugada

abraço o teu travesseiro

sinto teu cheiro menino

e meu coração se encolhe

cada vez mais pequenino

hoje faço as contas

se subtrair os dias

para aguardar o momento

de estar de novo contigo