A tarde que não floresce e demancha-se em chuva pela mata,

umedece minha alma já cansada da friagem dos dias nublados,

das bocas caladas, dos lábios cerrados: palavra não escrita.

Há apenas o anoitecer diário, a inapetência para sair da cama

e atirar o travesseiro para o lado, lençol esparramado.

Os caminhos exercitados pela casa no ir e vir repetidos,

flagram os passos sem rumo, sem estrada, sem ter onde ir.

Todas as ruas tornaram-se desertas, janelas fechadas para o olhar,

veneziana sem pupilas que cobiçam descobrir o viajante a caminhar.

Portas que se fecham sem tramelas, chaves derrubadas no pote,

nada a encaixar-se em fechaduras emperradas, pelo tempo enferrujadas.

A casa sozinha adormece sem o ressonar suave das mãos,

o espreguiçar-se dos animais nos tapetes, os ninhos por abrigar:

galhos que esperam sozinhos o pouso dos dias floridos a cantar.

Sobrados floridos

Foto: Lúcia Gomes