Passeio

                                                                                   (Marcelo,
                                                                                   as nuvens desarrumaram as estrelas.
                                                                                   Não posso arrumá-las como pediste.
                                                                                   Dou-te um poema. Serve?)
                                                                                  

                                                                                     

o tempo roda
                     na roda
                     do velocípede

              o sol é claro em teu rosto
                                                    rosto sem tempos

                                  pequeno menino

                      mas vamos juntos

                                                    tu inocente
                                                    tu sem conceitos

                                         e eu com defeitos
                                         angústias de tempos
                                         misérias, injustiças

                      mas vamos andando

                                          e eu vou acreditando

                                                    que o teu pé no pedal
                                                                             é o passo
                                                                             questionando o esquema
                                                    que o teu sorriso é
                                                                               a denúncia exata
                                                                               de haver tristeza
                                                     que o teu tombo
                                                                               tua boca sangrando
                                                                               são como meus sonhos
                                                                               minha boca em silêncio
                                                      que a tua mão no chão
                                                                               arranca da terra
                                                                               o perfil
                                                                               o traço da insatisfação

                      mas vou aprendendo

                                                     um pouco contigo
                                                     um pouco comigo

vou crendo que um dia
minha poesia
palavra-instrumento
produzirá reformas
nas antigas formas

então
meu pequeno
eu abrirei um livro de histórias
de novas Histórias
e viveremos as páginas
de um novo mundo
de meninos livres.




(poema publicado originalmente na Revista VEREDAS - Revista de Letras e Artes - Osaco, 1977, na primeira página. Ilustração de Nelson Calazans; não foi possível reproduzir.
Lúcia da Silva Gomes tem 21 anos. Poeta e contista, colaborou com as revistas "Inéditos" e "Saga", e os jornais "Tribuna da Imprensa" e "O Estado de Santa Catarina", entre outros.)



Nota da autora: esse poema foi escrito aos 19 anos para o meu sobrinho Marcelo Gomes de Queiroz, quando ele tinha dois anos e pediu-me para arrumar as nuvens porque elas tinham dessarumado as estrelas.
Hoje, dia 19 de fevereiro, Marcelo faz aniversário. São esse momentos felizes o que de melhor posso ofertar.

Marcelo
Foto: Lúcia Gomes

                                                                                       

                                                                                 

POEMAS PARA PEDRO - MEU AMOR (terceiro livro)

 "Damas da noite"
Foto: Lúcia Gomes

A noite penetra minhas entranhas                                    

como uma estranha a invadir meus segredos.

Encolho-me nublada,

ante o salpicar de estrelas.

Agarro o travesseiro a apertar o amante,

cuja ausência perdura no meu peito.

Beijo delicadamente a fronha

enquanto as unhas riscam o leito.

Nem a brisa a trazer o perfume do quintal

ameniza a dor exalando pelos poros.

O suor escorre pelos dedos,

as lágrimas descem pelo solo.

Ao amanhecer pisarei na poça,

escorregarei cama a fora.

O dia começará com cheiro de café

e a incerteza de onde por os pés.

Sereno despertar

Ninho da sabiá construído em plameira ráfia

Escondido nas folhagens
das finas folhas de ráfia
para garantir a vida
sem permitir que a roubassem
minha linda sabiá
construiu um ninho raro
incapaz de desmanchar












Os ovos da sabiá



Três ovos ali surgiram

aquecidos com amor

nutrindo pequenos seres

guardados em segredo

cultivando o primeiro trinar

do dia por despertar

O sereno acordar

para o sol de cada dia

juntos os três pequenos

voltaram o meu olhar

para o que de mim

um dia

também habitou

meu ninho



Os filhotes da sabiá



Foram muitos os temporais

as palmeiras vergaram-se

para um lado e para o outro

mas nada desmoronava

o equilíbrio perfeito

dos galhos entrelaçados

num tear bem trabalhado

                                                                                     



Fotos: Lúcia Gomes

                                                                                                

                                                                                   



                                                                                                                  

Rua João Borges
Foto: Lúcia Gomes

Rua silenciosa
Rua estranha
À noite a percorro sem medo
Não tenho medo de mais nada.

Escuto os vizinhos, cuja voz ferina
Lançam calúnias, como fagulhas.
O outro é um ser estranho
Que coloca lixo nas calçadas

Madrugadas silenciosas

Minha vida caberia num bule de café
Minha vida caberia na pequena xícara
Em que meu filho Pedro
Aquecia o peito nas manhãs de frio

"Ninguém faz café como minha mãe"

Pelas calçadas os ratos caçam as sobras
Da falta de educação acumulada nos restos
Nos dejetos, no cheiro de urina dos cães e seus donos
Na cidade que apodrece.

Como admiro o varredor de rua
Ao dar-me bom dia todas as manhãs
A mesma vassoura e pás silenciosas
Ele junta as folhas da minha alma.
Não sei se um dia vou florir novamente

Não quero saber
Desejo esticar o meu corpo cansado
Como o cachorro a espreguiçar-se ao sol
E adormecer aquecida

Talvez não queira acordar
Talvez queira ser esquecida
E assim como passam as estações
A vida brotará das minhas mãos

Folhas de quaresmeira no chão do quintal
Foto: Lúcia Gomes

bromélia da árvore do quintal - bebedouro de pássaros

O sabiá que nasceu no quintal e resolveu voar pela casa

Lúcia, Pedro, a cachorrinha do Pedro e os filhotes





As estrelas nascem e morrem

Dizem os cientistas

Transformam-se em poeira

Jogadas no infinito

Quando ando pela rua

Olho para o céu estrelado

Penso nas estrelas mortas

E em suas mães desesperadas

Sei que ninguém se dá conta

Do céu ou das estrelas

Olham para os postes da rua

E os mosquitos da dengue

Os mosquitos são das libélulas

Que deles se alimentam

Assim eles se libertam

Da sua inferior existência

A noite acende a luz das casas

Onde os homens assistem sentados

A vida reinventada

Por outros homens letrados

Eu mastigo a morte com os dentes

Aperto as mãos com furor

Parto o lápis, risco os versos

Solto gritos, rasgo o verbo

Lúcia quer dizer luz

E minha luz é meu Pedro

Cremado virou pó

É poeira das estrelas